Tarde-Noche nostálgica

- ¿Te da nostalgia?
- ¿El qué?
- Todo, la comida,...
- Un poco.
- ¿Es rara, no, la nostalgia? Porque tener nostalgia en sí no es malo. Eso es que te han pasado cosas buenas y las echas de menos.
¿Se podrá tener nostalgia de algo que aún no te ha pasado? Porque a mí a veces me pasa; me pasa cuando imagino como van a ser las cosas, con la vida en general. Y luego me da pena cuando me acuerdo de lo bonitas que iban a ser, porque iban a ser preciosas, en serio, preciosas. Y luego cuando lo pienso me da nostalgia, porque iban a ser tan bonitas. Cuando me doy cuenta de que aún no han pasado y de que a lo mejor no pasan nunca. Me pongo super triste. ¿Sabías que el mar aquí es muy importante?Dónde más.
- No hay mar aquí ...
- Por eso, es dónde más se piensa en él. Las cosas no son importantes porque existan sino porque se piensa en ellas. Por eso existe, porque piensas en él. Mi madre lo dice siempre, que existimos porque alguien piensa en nosotros y no al revés. Dice que lo dijo no sé quién, pero yo creo que es mentira, que se lo inventó ella. Se lo inventa todo según le convenga. 

Muchachas y bigotes

A sus ocho años, Gabrielito, tenía a veces arranques sorpresivos. Era muy despierto, quizá demasiado.

Con el abuelo se llevaba bien, pero en una ocasión le preguntó:
-Abuelo, ¿vos siempre fuiste viejo?
-No, Gabriel. Yo hace mucho fui niño, como vos ahora.
-O sea que yo también seré viejo.
-Ojalá llegues a los 85, como yo.
-¿Y no puedo seguir siendo niño a edad tan avanzada?
-No, Gabriel. La infancia dura poco. Dentro de unos años ya te saldrá bigote.
-No quiero bigote.
-¿Por qué?
-Porque el bigote lastima a las muchachas cuando uno las besa.

Neruda, estar vivo

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad

Paulo Coelho, Brida (II)

[...]

El recuerdo trajo otra escena de su infancia.

Estaba en la playa con su padre, y él le pidió que probase si la temperatura del agua era buena. Ella tenía cinco años, y se entusiasmó de poder ayudar; fue hasta la orilla y se mojó los pies.

-Metí los pies, está fría -le dijo.

El padre la cogió en brazos, fue con ella hasta la orilla del mar y sin ningún aviso la tiró dentro del agua. Ella se asustó, pero después se divirtió con la broma.

-¿Cómo está el agua?-preguntó el padre.

-Está buena - respondió.

-Entonces, de aquí en adelante, cuando quieras saber alguna cosa, zambúllete en ella.

Paulo Coelho, Brida (I)

El Mago extendió la mano hacia Brida y le entregó una flor.
[...]
Brida tocaba la flor. Era la primera flor que veía en muchos meses. La primavera había llegado.
-Las personas dan flores de regalo porque en las flores está el verdadero sentido del Amor. Quien intente poseer una flor, verá marchitarse su belleza. Pero quien se limita a mirar una flor en el campo, permanecerá para siempre con ella. Porque ella combina con la tarde, con la puesta de sol, con el olor de tierra mojada y con las nubes en el horizonte.
Brida miraba la flor. El Mago volvió a cogerla y la devolvió al bosque.
Los ojos de Brida se llenaron de lágrimas. Estaba orgullosa de su Otra Parte.
-El bosque me enseñó esto: que tú nunca serás mía y por eso te tendré para siempre [...] Solo por tener la certeza de tu existencia, es por lo que continué existiendo.